För en tid sedan satt jag på en ensligt belägen uteservering i Barca de Alva i nordöstra Portugal och blickade ut över Dourofloden. Jag undrar om det inte var min mest iberiska stund i livet. För byn låg alldeles vid gränsen till grannlandet Spanien, som i själva verket började redan en bit ut i vattnet. Här var det långt till centralregeringarna i både Lissabon och Madrid och inga skiljelinjer fanns i kvällsmörkret som sänkte sig.

Medan den gamle ägaren med krökt rygg ställde ner en flaska Superbock på plastbordet framför mig drog jag mig till minnes inledningen i den portugisiske romanförfattaren José Saramagos reseskildring Viagem a Portugal<.../>